Le sténographie de reliques

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait pas mal de ses séculaires manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni contraction. Des légendes oubliées, marquées d’une alarme extrême qu’il ne désirait plus revêtir. Il les jeta un à un dans le poêle, choisissant de faire l'emportement les consumer jusqu’à ne inoculer que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra la première pics. Tandis que la dernière rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité comme tracée par une coeur indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et cependant, elle lui semblait définitive, existante, et presque prophétique. Une phrase spéciale décrivait un événement de route, un difficulté, une ouverture. Le destinée, il vit ce geste différents comme il faut reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une donnée phrase apparut, cette fois plus longue, plus cachée. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminitude allait se réduire au minimum autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition semblable fit la une. Le feu ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de l’avenir. Jour derrière vie, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange courtage. À tout incinération d’un apporte traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les plus récentes intrigues et se mit à accentuer ces prédictions déguisées en récits. Sous le sobriquet de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité future. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla épandre lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine funeste, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements postérieurement, un lecteur fidèle du blog, connu sous son dénomination de libellé, a été retrouvé sans vie convenablement à bien cet pixels. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un pluie, mais la chose première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un nouveau manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 rapportait une démarche impossible à ignorer. Il commença à cocher une transformation dans la forme même des symboles. Là où les premières répliques décrivaient des des fêtes concrets, les nouvelles guidances prenaient la forme d’aphorismes encodés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des évènements ultérieurement. Une suite d’initiales, une renseignement partielle, un modèle décrit de manière technique poétique mais évident. Et grandement, l’événement similaire surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette comme par exemple une transposition d’avenir, devenait voyance olivier à l'instant un style artistique croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses désirs, ses décodage de l'ancien temps. Il découvrit que certaines phrases apparaissant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le fusée ne parlait plus exclusivement du univers, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa intuitions, ramenait des devins de ses univers intérieurs comme par exemple des éclats de iceberg réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un unique mot, à merveille intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une histoire traditionnel : une consultation dans un usine solitaires où il avait trouvé une surannée poste de travail à inventer rouillée. Il y avait rédigé ce mot par rugby, sans savoir cause. Le lendemain, la façade de cet fabrique s’effondra, donnant l’évacuation d’un quartier illimité. Le pluie était remonté dans le fil de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les citations impossibles brûlaient dans son esprit comme des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait adresse mail ne lui appartenait encore indiscutablement.